La muerte vaga,
perdida entre sueños,
como una flor eterna,
de pétalos de ensueño.

Y muestra entre sus manos,
el sentir del pensamiento,
la vida que se moría,
tristemente y en silencio.

En el umbral ruinoso,
de una puerta durmiente,
yacía escondido,
un sueño de amor.

Ella era aún es hermosa,
mas, vestida de piedra,
es inmaculada belleza,
en una antigua expresión.

Y cada mañana, piensa,
cuando el sol se despierta,
en mi mano abierta
aparece una flor, la vida.

Mi duda es la muerte,
por eso pregunto a la vida
por qué vivo?.

gaviota frágil