Manos laboriosas de esculpir la tierra
que llora por sus dedos el destino del hombre.
Lágrimas de barro que tallan en su rostro,
la geografía del tiempo que murió con el Inca.
La impronta de su raza que torneó tantos soles,
camina entre cacharros y paredes de adobe.

Marta B. Carrillo