La mariposa de pintadas alas
llevaba el calor de los boscajes
brindando sus preciosas galas
a cumbres, nubes, y celajes

Mas llegó el invierno
el cierzo frio con su
halito letal
hirió a las flores

Y quedó para siempre
ese jardín mío
sin perfumes, sin galas
ni colores...

Al contemplar hoy
secas, y mustias
no encuentra mi alma
el mas leve consuelo

A sus angustias
ni el fulgor de una esperanza
a esa flor herida
por el frío...y la nostalgia

magica222