Llovía en mi alma
y yo no tenía
con que cobijarla.
Temblaba, gemía
y yo no tenía
con que consolarla.
Sangraba, moría
y yo no tenía
con que reanimarla.
Lloraba, lloraba
y yo no tenía
con que alegrarla.
Pobre de mi alma...
se muere en mis manos
como una paloma
que busca esperanza.

Mercedes A. Alexandre