No es el amor quien muere,
                                                           Somos nosotros mismos.
                                                                                  Luis Cernuda



cuántas horas de tristeza se han acumulado en las manos
cuántos ríos de soledad van delineados en la frente
cuántos suspiros de añoranza guarda el pecho
cúanto sabor a mar guardan las pestañas

cúantos recuerdos ha encadenado el tiempo en las sienes
cuántas noches de insomnio se sostienen en los ojos
cuántos días de duelo van cargados en la espalda

cuánto silencio se halla enterrado bajo la lengua
cuántas palabras naufragaron en los labios

cuánto amor hemos perdido

anaMía