De blanco, siempre de blanco
consumiendo la luz de las entrañas
árboles, flores no tienen colores, sentada en un banco
esta la muerte, mirando cuanto le añoras

Esperando, esperando
la pureza del alma de aquel
por el que se encuentra suspirando
con calma prepara el troquel

Con el que le cortara su energía
ya no existen opciones
solo resta escuchar aquello que convendría
y llenarse de sus canciones

Cinnerea