Casa llena de suspiros
añejos y maltratados
que revuelan entre mis libros
aquellos tan marchitos

No, No soy, ni seré una poeta
soy una alma muerta

Casa llena de recuerdos
que se extinguen
por la falta de latidos
en mi memoria,ya no se sienten

Mirando por la ventana ,pasan las historias
de aquellos amantes pasiones de juventud
que se vuelven errantes por su plenitud
siguen sus caminos hoy solo se guardan sus memorias

Es el tiempo que marca su ritmo
aquel con que la vida cobra frescura
y resalta la frescura de ser uno mismo
colmándonos de su ternura

Cinnerea