Música que sólo yo escucho.
Identidad de un vidrio con memoria.
Realidad que cae en mi frente,
Cuando ya la edad sube interiores
Y en la conciencia hay miles de inviernos.
Me siento uno y otro entre hojas mojadas.
La voz germina con vocales de madera.
¡El guarumo se extiende como un gran paraguas!
¡Sobre la tierra cae con su festón de noche
el invierno!

André Cruchaga