Sopla entre oscuros tragaluces
Un viento de fría porcelana:
Es la lluvia inminente
Que viene a perfumar el pensamiento.
Y en esa venida, que es del invierno,
La palabra derrama su fantasía
Porque la embriaguez la habita,
Pero también porque el agua
▬impecable vianda armoniosa▬
la hace un espejo de transparente magia

André Cruchaga