no descansarán nuestros versos bajo la inerte sábana del olvido
anaMía
Sin nombre
En los claveles también llueve.
El corazón ve que la luna duerme.
En este húmedo ambiente,
Mis hijos son como la lumbre del ocote.
En la calle hay un antiguo rito:
Soñar la noche con sonidos.
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