Ahora hay ciudades rojas
Ahora hay ciudades azules
Ahora hay ciudades amarillas
Ahora hay ciudades verdes
Ahora hay ciudades oscuras
Ahora faltan ciudades blancas
Y sueños concebiblemente transparentes
Hay ríos navegables en la sangre
Aunque nuestra conciencia lo reproche
Alguien malgasta su tiempo supurando dolor
Se resiste a aprender del desaprender
A descubrir su fuego interior de jazmines
Y a cantar bajo la silueta de la luna
Sé que venimos de una atroz oscuridad
Del dolor efímero o permanente
De las aguas de los primeros fluidos siderales
Sólo falta buscar la luz y nuestro tiempo
Buscarlos nada más donde habitan las hormigas
Donde cielo y tierra forman una sola argamasa de helechos
Para profetizarnos nuestra propia fragilidad humana
Los seres humanos estamos en la tierra
Junto a las aguas que emergen del milagro
Y ahí cada quien es quien
Con su vida y con su azarosa muerte
No sólo hoy nos invaden las ciudades de ladrillos
Sino también las sábanas secretas
De los sótanos y los subterráneos
El rap nos muerde posesivamente y nos llaga
El odio sangra y transpira como una oxidada canícula
Estallan múltiples gritos en todos los instantes
La muerte muerde nuestros zapatos
Todo está dado como un chorro de miel espesa
Para que lo adusto lo convirtamos
En un resplandor de terciopelos
El fondo de la noche se nos precipita con turgencia
Brotan como brujas las Torres de Babel
La tierra que es una ventana de panes y espejos
Se nos torna de repente peor que el aguardiente
Nos queremos saciar como dioses
Y sangramos como oscuras monedas impunes
Por ello no podemos olvidar que los sueños
Son incendio y rito peligrosos
Que nos hacen transpirar oscuros poderes
Abrojos inminentes inhóspitas enredaderas
Templos de sal que el mar deshace
A menudo nos peleamos con nuestra conciencia
Porque forma parte de nuestra tórrida agonía
Nos queremos definir entre reflectores
De muelles desvencijados
Inventar un traje para el viento que se acuesta sobre las piedras
Recordar el rito milenario de la inercia
O incendiar los jardines que viajan con las estaciones
Forcejeamos a diario pues con nuestra conciencia
Porque la ansiedad nos inunda de gemidos
Y tomamos como dogma las tozudas nostalgias
De un monólogo cortado con el filo de la noche
A menudo nos montamos en las ancas de los naufragios
O mares profundos sin un salvavida
Y nos olvidamos que somos afluentes de una misma hoguera
Aunque con distinto abandono y disímil barcaza…
Barataria, 11122003.

André Cruchaga