No es pasión febril
la que busco
es amor fresco
como el viento de Abril

Miras mi cuerpo
pero mi alma la olvidas...
mi mente llora
lágrimas de sangre

En este papel mudo
que se tiñe con gotas
de mi vida que se extingue
en este mundo

¿Por qué lloro?
Es de pena...
al no encontrar
el fino hilo...

Que ha de llevarme
al amor verdadero
¡ese que sueño y espero!

Cinnerea