ESTE ANDAR FUGAZ


A María Eugenia,
Porque el tiempo hace milagros.


A menudo las baldosas me parecen livianas
Sobre ellas transita el parpadeo de mis ojos
Y el alma clandestina que incendia los cuerpos
Ahora soñé desde dentro descubriéndome
Puedo vivir en la hamaca de los sueños:
Las gacelas del viento son inevitables
El tapiz de la luz viaja como alfombra mágica
Libre trepo y me elevo en las hojas
Me sostengo apenas en el filo del firmamento
Otros seguramente buscan el agua
En precipicios donde cae el olvido
Gota a gota las raíces del suspiro se quiebran
La lluvia oscila entre los huecos de la espera
El eco de los recuerdos se convierte es diáspora
Y la risa en vaivén de oleajes
Entre lo fugaz de nuestra callada esperanza
Dan ganas de convertirse en Américo Vespucio
Inventar bulas ungir al silencio
Y hacer de los manantiales un triunfal olvido
Asidos de alas pero con aroma de carne en la mano
Volamos hacia ingenuas utopías
Para fundir la sal con que Ulises se ungió en Ítaca
Así como la hierba cierra sus ojos verdes
Alma y cuerpo trenzan viajes de circunnavegación
Hasta vaciarse en una anónima aldaba
Así como la ropa del paraíso es la fragancia:
Ráfaga de una luz que se deshace
En los siete albures de la fantasía
El andar tiene lo que la luz de espejismo
O si no el suspiro que dura el rocío
O la rapsodia que amanece cada mañana
Este andar de las almas es extraño:
Las horas de espera consumen la existencia
Nos despertamos a menudo con los sueños desvanecidos
Caminamos al borde del precipicio donde caen los vientos
Donde se delata una forma que no es la nuestra
Donde los ciegos van sobre hilos de hormigas
Y juegan a entretenerse con las sombras
A menudo recostado en la almohada del espejo
El destino instalado en el sigilo
Inhala vapores propios de una alegoría
A menudo el andar tiene la sombra del día
Lo que puede ser milagro transparente
Se torna de pronto en un desván de agonías
Lo que puede ser contemplación eterna se resiste
Para respirar sólo en la armonía de un instante…
Lo que puede ser follaje de vida y pacíficas praderas
Lo convertimos de pronto en laberinto
Lo que puede ser la otra cara de Caín y Abel
De pronto es el mismo sentido que implora la noche
De pronto es la misma fragancia de las catacumbas
De pronto es la “sabiduría de aprendiz” que nos consume
De pronto sólo el afán vertiginoso nos gobierna…
Barataria, 08012004.

André Cruchaga