Es de noche en el siglo
y no hay estrellas vivas
cuya luz ilumine
los ojos de los hombres.
El viento es incesante;
suspira entre osamentas
que una vez respiraron.
En los bosques sin fronda
se acentúa el silencio,
ya que todos los pájaros
huyeron hacia arriba
para morir sin aire
en las alturas blancas.
Tan sólo el agua vive
como un sueño azulado
bajo infinitas curvas.
Es de noche en el siglo.
Los dioses emigraron
de este tiempo imposible.
Poema del excelente poeta español Andrés R. Blanco, nacido en 1956, en Mérida, Extremadura.
Queridos AMIGOS de Poesía Virtual: los invito a leer, en cuentos/ensayos, mi humilde homenaje a las victimas del 11-M y a tantas otras que reclaman verdad y justicia.
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