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NOCHE OSCURA

Noche oscura




I

Noche oscura donde el corazón
Se pierde en su absoluto,
Chapoteando en los agujeros del tiempo.
Noche oscura en su lanar configuración.
Noche como aspas. Noche circular
Como una lluvia de intenso plomo
Que voy cargando en fuertes cadenas.
A veces grito rasgando el infinito.
No sirven las ventanas ni los espejos,
Porque esta noche encarnada,
Es la montaña donde duermo y despierto,
Donde vuelvo y regreso todos los días
Con la linterna mohosa de la Esperanza.



II

Del interior emerge su cabellera negra,
Su aliento de centellante azabache.
Aquí con sus ojos de copinol,
Me mira desde su catacumba
De dulce incienso y fresca ruda.
Al fin sé que no necesito de pabilos
Para ver la luminosidad de otras huellas:
Enjambre de sombras pululando,
Campanas desde la más intensa vigilia
Que presagian sueños, rutas y silencios.
Mi devoción, entonces, crece como el césped
Y la noche oscura sigue con ineluctable opacidad.



III

El corazón está es su umbral.
Estoy aquí pensando en el sollozo:
La aurora que desfallece de repente,
Al final del día con sus tristes sombras,
La Patria de todo el amor ahogada
En las redes acuosas de la noche.
¡Ah, el alma sin fe, inquieta,
como el temblor de un famélico crepúsculo!
Así es el sueño y el anhelo,
Cuando están huérfanos de espejos y equipajes.
Esta noche es la púa, inanimada,
Que se clava en el hálito de la sangre.



IV

En su caudal oscuro bebo mi desgarramiento:
Agua interminable y desordenada:
Abismal cuando me empapa su aliento
Y sus fauces parecen sórdidas lianas.
¡Ah, tantas cosas que necesitamos vivir
y cuántas se nos van en desvelos y lágrimas.
Cuántas en inhóspitos escalofríos,
Cuántas, cuántas al túnel sin final:
A esa noche inerme: exilio del alma!



V

Soy esa antigua llaga de la espera;
Y sin embargo, sigo con la vida y las ausencias,
Aunque esta lucha en pos de la Esperanza,
Me desnude el sueño y la sensación de crepitar.
Intento ocultar esta herida
-herida solitaria y anhelante-
como el misterio haciendo su propio nido.
Soy, en esta noche en que habito,
El niño que busca su refugio
En las esferas maternales de los pechos;
Y allí bebe, en ritual silencio,
Toda la magia espesa del amor.



VI

Nada hace descender al sosiego
Igual que el mar no baja sus aguas.
Traspaso sudoroso la alegoría de los espejos
Y el oleaje hacinado de las horas.
Todo ha cambiado desde entonces:
La luz de los nombres y los ojos
Y la espera nemorosa con su trementina.
Noche oscura, entonces, con mil túneles
Y sin ninguna salida posible.
Noche, al fin, de mi personal utopía
En que la Esperanza sigue indagando
Entre los musgos agónicos del trastorno.



VII

Hay un color de ausencia en la mirada.
Y un mundo triste en las pupilas;
En los poros se advierten los estiajes
De la vida y un rosario de melancolía.
Sobre mi frente el viento ha golpeado
Con su silueta profunda y almidonada:
Mucho ha pasado que, el alba,
Con sus párpados húmedos y galopantes,
Me parece sólo una forma de hacerle
La broma al tiempo. Su savia es tan antigua
Como esta liana cotidiana de mis anhelos.




VIII

Oscura noche en que lloro mis ahogos:
Compañera de telúricas flores.
De cadáveres ha sido hecha, del páramo
De la soledad, de agónicas entrañas.
Porque soy estoico soporto el embate,
Porque tengo sed busco el manantial,
Porque miangustia es de campánulas
Busco los arroyos y los abrevaderos.
Porque soy del inviernobusco la lluvia,
Porque, al final de cuentas, la noche es confidente
Escribo en sus pergaminos mi dolida huella.
¡Ah, esta noche oscura, noche de aceituna
en que mis brazos se abren como alas
sobre el estremecido barro de la conciencia.

Peñón del Cayaguanca, febrero de 1997.




IX

Noche nueva y antigua
Como los fuegos descalzos del recuerdo;
Mucho he caminado trasegando la sangre
A través de la batalla de la transparencia.
Las raíces umbilicales me atan
Al poderoso barco de las inclemencias;
Pero salgo ileso. Pero me levanto.
Noche en que arrastro mis osamentas:
Mi dolor, las espigas del anhelo.
Noche honda como desnudez o espera:
Extraña sensación de caminar
Sobre el ruido de antiquísimas hojarascas
O entre el galope de espectrales almohadas.



X

Parto hacia las cenizas del tiempo y el espacio:
Al tiempo inhóspito e invisible
De la memoria, de la realidad sin encajes
Que nos habla y de repente nos inventa.
Noche entreabierta, transitoria como ráfaga:
Ahora tengo conciencia de tu firme agonía,
De los surcos de luz que suenan en las vísceras.
Ahora, digo, que han grandes fuegos en mis ojos,
Y el ansia acecha abierta sobre las alas.
Noche abrupta de rocas en que concibo
Y vivo la omnipotencia del destino.

Noche, al fin, de trance hacia mareas subterráneas.



XI

En mi noche de infancia mueren los pájaros,
Los presagios, las chiltotas, los pericos, los mangos,
La espiga del corazón como lucero en la frente.
El Lempa en mi memoria, las quebradas.
Morrales del martirio, oscuros laberintos del barro.
Mayita (mi abuela) piel de albahaca
Y flauta empapada de mis sueños.
Aún palpita la ingenuidad del agua clara,
La yerba sobre el torbellino de mis ideas:
Tapar el sol con un dedo. Tocar la piel de la luna,
Meterme en la casaca de la lluvia.
Ahora sé que eso no es posible;
Pero soy poeta que sin más, sacia la sequía
Y es arrullado por la anunciación de la aurora.



XII

Nada duerme en mi vital desvelo.
En mí los libros han asumido
La función de las linternas y el poyetón.
En cada verso veo el júbilo de la tortilla.
En cada tomo se devela la sartén
Con un casamiento de imágenes y metáforas.
Sin embargo, esta noche oscura, aprisiona
Con sus trémulos pliegues y pabilos,
Las más profundas ansias de mi anhelo.
Nada duerme. Y en este no dormir,
-como cristal derramado en mi alma-
estás tú, que sin nombrarte,
eres mis párpados y el césped de mis torpes angistias:
el ala y el mar y la ternura;
la vida, el puerto, el vuelo y el camino.



XIII
Le hemos dado al sueño nuevos derroteros:
El sedimento total de las tardes de Chalatenango
Y el alucinante misterio del río Lempa que nos guía multiplicando
El vuelo de las garzas como blancos pañuelos.
A ratos lloras para humedecer la tierra.
Yo las recojo, atánito, en el ánfora de mis manos,
Como simulando el cuenco de la noche.
Cada minuto es espina ante el día que amanece;
Mientras las pupilas se desgastan en su vigilia.
Aun así, el sueño jamás podrá secarse
Y tu nombre de yedra será siempre
Como ese cierzo renacido de la aurora:

Fresco y cautivante: refugio de este andar entre cenizas:

Lumbre en la silenciosa noche de mis pesadumbres.



XIV
Si vienes en esta noche en que em encuentro
Como un fuente de pedernales,
Habrán de irse los fantasmas que pululan.
Regreso al mundo vegetal cuando de toco,
Y la sangre fluye enteramente terrestre.
Toda la noche. Noche torpe y ciega
Me socava y desnuda el espíritu.
Si vienes,, la oscuridad habrá de irse vacía.
Si vienes, habrás de ver mis brazos ateridos.
Si vienes, verás mi angustia enloquecida.
Si vienes, oiremos los violines de los pinos,
Y la trementina aromatizando los pasos:
Los tuyos y los míos, descalzos, por la senda del enigma.
Si vienes y no vienes, inventaré tus pasos
Y el gajo de tus senos para mis pupilas.

Si vienes y no vienes, serás siempre mi garganta
En esta noche oscura del alma...





André Cruchaga

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Publicado el: 27-04-2004
Última modificación: 27-04-2004


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