Una pluma que corre dolorida
por el blanco papel que la convierte
en agónico llamado que de suerte
a otra pluma tomó desprevenida

Unas letras que avanzan encendidas
intentando escaparse de la muerte
y sin querer consiguen envolverte
con las brisas de historias conocidas

Un calor que se escapa entre los dedos
del náufrago que busca en algún cielo
una estrella donde esconder sus miedos

Una razón para encontrar consuelo
Una canción con violines muy quedos
Una ilusión que descorra su velo

Mirta I. Pérez