La política llega y sin franquicia
opaca los veneros de la vida
en el solar sombrío
cuando corrompe ansiosa la justicia
y es cruento desafío
sin entrada ni Dios y sin salida.

Es bruma jacobina que sin llanto
amarga hasta las sombras del olvido
pues hiere sin cuchilla,
aparece en las tardes del encanto
y deja en la estulticia
la eterna sensación de estar herido.

Es como una mujer tal vez impura
que nos llama fingiendo su gemido
y repta cual serpiente
como un diablo que vive en la espesura
y casi nadie siente,
es agua que en la mar se vuelve brío.

La política es sorda y nunca muda
desdice sus mentiras sin medida,
y con audaz delirio
corrompe las conciencias y sin duda
se esconde en el suspiro
que deja en el dolor la cruel herida.

Es manto de fragancia misteriosa
y cobijo de múltiples despechos.
Es una fantasía,
cual dilema será falsaria cosa
que en soledad umbría
gobierna sin honor en amplios trechos.

Es fuente de riquezas,
luz opaca de tantos oprimidos
y odre oscuro de tantas impurezas.

Julio Serrano Castillejos