Hace fr�o en la calle y en los cuartos.
Hace fr�o en la mesa sin palabras.

Cada espacio de la casa es un vac�o.
Cada letra que derramo sabe a escarcha.

No hay ya lumbre que atice entre los le�os.
Ni cenizas que vuelen madrugadas.

Se apagaron los rojos resplandores
que danzaban urdiendo salamandras.

Hay un fr�o que hiere las ventanas
buscando en la casa intimidades.

Hace fr�o en la calle y en los cuartos.
Hace fr�o y apenas nos miramos.

Marta B. Carrillo