Seré tal vez como la voz perdida
del eco que resuena en la montaña
como el ave que anida en la mañana
y deja entre las sombras nueva vida.

Como el filo del hacha redimida
que abre maderos al fragor del golpe
o como la fiera que con fuerte tope
produce en la carne rasgón y herida.

¿Seré tal vez en mis ochenta años
el duende místico de los armarios
curandero inútil de desengaños
o el fiel devoto de imposibles varios?

¿Seré tal vez en mis ochenta abriles
el hombre tosco que a la Virgen reza
el nuevo dueño de cien mil barriles
del mosto dulce de sutil cerveza?

¿O seré tal vez fuego dormido
que no calienta ni da su abrigo
a los dolores ni a un quejido
ni a los penares de un buen amigo?

Por eso busco la dulce veta
del sueño casto que bien gravita
en estos años de fe infinita
que hoy suscribe el fiel poeta.

Julio Serrano Castillejos